Yo no me desnudo por mí, mi cuerpo no me pertenece, no pertenece a nadie más que a él mismo, separo mi interior de la piel des de hace tiempo. Él actúa, luego yo pienso en ello, así sucesivamente, es la única manera de no herirme. Ahora hay alguien por quien me desnudo a plena consciencia, algo extraño. Vuelves fácil hacerlo, decirlo, gritarlo, pero nunca escribirlo. He dejado de escribir a la vez que he empezado a follar pensando. Las ganas de escribir sobre ti son inexistentes, no te describo, ni te hago intentos fallidos de poemas, ni siquiera apareces en mi diario, ni una sola vez en todo este tiempo. Pero, lo que no sabes, es que contigo follo consciente de mí. Eso debería ser más que cualquier escrito, más que cualquier sentimiento adquirido. Eso, creo, es quererte de verdad.
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